martes, febrero 05, 2008

Far West Gunman.



Doc Holliday en medio de la calle fumando un cigarro. La calle vacía. Ojos tendidos en los alféizares. Calor a borbotones; rayos de sudor dibujan lágrimas en su palidez tuberculótica. La planta rodadora saluda con dos saltitos y desaparece por el callejón. Wyatt observa desde la oficina del Sheriff. May O'Hara tiembla en el porche del salón. Y llora.


Billy Clanton retira lentamente su gabardina hacia atrás, las culatas blancas deslumbran los ojos de las urracas del árbol del ahorcado, su hermano Ike imita el movimiento mirando el revólver de Doc...


Doc tose, el cigarro cae al suelo, se rompe un vaso de whisky en el bar, May grita, Wyatt se prepara, las urracas huyen, un coyote aúlla, Ike toca nácar un segundo antes de que el puñal de Doc se le incruste en la garganta, Billy duda y dispara, yerra, Colt esputa fuego y mata, bang bang bang, Billy se derrumba empachado de la tuberculosis de las balas.

Doc tose y sonríe ebrio de whisky y victoria, escupe sangre, recoge el cigarro del suelo, Wyatt Earp le da la espalda para entrar en la oficina y Doc guiña un ojo mientras tira un naipe volador al cielo: as de tréboles. Camina despacio hacia las caderas criollas de May...

Ike reúne en el suelo el último aliento de su vida para empuñar su Smith & Wesson especial y apuntar a Holliday a la espalda. Retira el percutor y Doc oye el click de la muerte en su nuca helada, la tuberculosis se le revuelve de celos en los pulmones y le hace toser sin que le de tiempo a desenfundar, se oye un disparo enorme y seco como las arenas del desierto...

Doc aún siente la tuberculosis quemándole los pulmones -la vida, la pasión, el duelo imposible aguardando en el interior de su cuerpo- cuando levanta la vista para mirar los enormes ojos indios de May O'Hara y luego sus hermosos muslos, al descubierto para guardar un Derrington humeante bajo la falda.

La calle se queda desierta en Moralia City. Trinan las negras urracas. Doc Holliday muere un poquito más esa noche mientras juega, bebe y ama.


( By: El Escritorzuelo, My Gunman ;)

8 comentarios:

Thalatta dijo...

ufff... la mañana se despierta ávida de pasiones disparadas y tos seca, no me queda otra, amiga, que trabajar a destajo y despejar los efluvios de la historia. Le dices al escritorzuelo que sensacional, que sabe meter escena, emociones y palabras todo a la vez.
Besos a quemarropa.

LOLITA LOP dijo...

un beso para tí y un plas plas para tu escritorzuelo ... me ha gustado lo de gunman , jejejeje


acabo de tener un encontronazo que me ha subido la temperatura a mil grados ... no me pongo en bikini porque tengo las ingles un poco descuidadas que si no ...

jejejeje


besitos

siouxie dijo...

Tha: :Le daré tu recado al Escritorzuelo,(Es que mi gunman es mucho gunman ;)

Lola, ten cuidado con los encontronazos, que a veces no sabe una si los mozuelos llevan un arma en el bolsillo, o es que se alegran de vernos :P

Le Petit Ecolier dijo...

eso de "My Gunman" suena muy, muy, pero que muy porno!! Jajajaja :D

siouxie dijo...

Petit querido: Es que soy torpe yo pa estas cosas de los dobles sentidos, pero poco a poco los voy pillando :).
Muak, guapo :)

El escritorzuelo dijo...

Tha: Muchas gracias, me he ruborizado y todo. Un beso.

Hairblue dijo...

Estoy viviendo un idilio artístico con Granada que me tiene loco de contento, ¿No te pilla de paso?

siouxie dijo...

Hairblue, chato:
De paso, de paso, pues no, pero, ¿Cómo te pilla a tí Córdoba? :). Aquí también hay mucho arte!.
Enhorabuena por tu idilio!